No sé

Juro, por todos los cielos, que de escribir sé muy poco, que de ideas tengo una parcela que parece maceta, qué me defiendo sin quererlo a partir de lo mismo que escribo siempre. Que sigo esperando ver levantado lo que ya está bastante destruido, y que ese pequeño suspiro que se cuela por la comisura de mis ojos queda empañado sin ser limpiado.
Y que cada vez que despierto me limpio la lagaña y no sé qué queda por hacer. Tenía un nudo en el pensamiento, ese nudo que me distraía, como siempre, justo como yo dije para no jugar en las cuerdas recicladas.
Y de sinceridades se arruga la frente y pesa el aire y sólo quiero escuchar a Pescetti.